martes, 24 de noviembre de 2009

29 - "Por qué te vas" - Jeanette

single: "Por qué te vas"
año: 1974
sello: Polydor


"Hoy en mi ventana brilla el sol
y un corazón
se pone triste contemplando la ciudad
por qué te vas"


No recuerdo exactamente si fue "Por qué te vas" o "No digas nada" la canción que me inspiró. Aquel verano del 2000 yo buscaba un nombre para mi programa de radio. Y fue cuando sonó la voz de Jeanette que recordé como empezó ella en el mundo de la música. En 1968, PIC-NIC publicó su primer y único disco, con una jovencita con acento anglosajón al frente.

Jeanette nació en Londres en 1951 y desde 1953 hasta 1964 vivió en Estados Unidos, hasta que su madre (de origen canario) decidió volver a España después de separarse de su marido. Se instalaron en Barcelona donde pronto Jeanette formó PIC-NIC. Y Picnic fue el nombre de mi programa de radio hasta que lo dejé hace un par de años. Por eso siempre le tendré especial cariño a cualquier cosa que haga Jeanette.

Pero dejemos mi historia y volvamos a la suya.

La disolución de PIC-NIC, un año después de publicar su LP, llevó a Jeanette a empezar su carrera en solitario. En 1973 apareció su primer disco y en 1974 el single que nos ocupa. Aunque la wikipedia diga que fue en 1976, se equivoca. Lo que si consiguió la canción en 1976 fue una repercusión a nivel internacional gracias a que Carlos Saura la escogió para formar parte de la banda sonora de "Cría cuervos". Recuerdo como la primera vez que vi la película, me enamoré de la escena en que una inocente niña sueña con hacerse mayor mientras escucha el vinilo en su reproductor de juguete. No esperaba que sonara la canción, pues entonces no conocía su historia, y eso consiguió grabármela para siempre en mi cabeza.

No sólo Jeanette le debe su carrera a "Cría cuervos", también el compositor de la canción, José Luis Perales, que consiguió con ella abrirse camino en la curiosa profesión que es la de escribir canciones para que luego las canten otros. Yo es algo que nunca he entendido. Como alguien puede ponerse delante de un micro y cantar canciones que no sienten. Si no tienes nada propio, no sé, búscate otro oficio. No me seas triunfito! Ojo, no critico con esto toda la música que ha llegado a nosotros mediante intérpretes sin capacidad de composición, pero a ellos personalmente no los acabo de entender.

Autor: José Miguel Garanto

mp3: Por qué te vas

video: Imágenes de "Cría cuervos" de Antonio Saura, cuando suena "Por qué te vas"


más información: Jeanette en la Wikipedia.

martes, 3 de noviembre de 2009

30 - "Gente Abollada" - Surfin' Bichos

álbum: "La luz en tus entrañas"
año: 1989
sello: La Fábrica Magnética


"Pedro vive oscuro y solo en el fondo del bar
Un suspiro de alcohol se escapa de su sangre
Alguien le responde desde el water, ¿quién será?
Es el espíritu del desagüe"



Sostiene Nick Hornby que las canciones que realmente han significado algo para nosotros no las tenemos necesariamente asociadas a recuerdos concretos. Según su opinión, las canciones de nuestra vida no nos recuerdan momentos concretos porque nos han acompañado todo el tiempo desde que las escuchamos por primera vez.

Uno, que no es dado a reconocer los méritos de las ideas ajenas, por eso precisamente, porque son ajenas, le da el beneficio de la duda al bueno de Nick Hornby, aunque con matices.

"Gente abollada", la canción de Surfin' Bichos que hoy recuperamos en esta lista tan discutibe como sincera, me ha acompañado toda mi vida desde que la escuché por primera vez allá por 1989. Recuerdo vagamente los tiempos en que debí escucharla por primera vez. Sí que recuerdo que la cinta me la grabaron mis amigos Chema y Óscar (a quienes debo agradecer tantas cosas en general, pero en especial haberme descubierto tanta música maravillosa). Lo primero que me llamó la atención fue saber que esa música extraña y bella la perpetraban cuatro gañanes de Albacete. ¡De Albacete nada menos!

Fernando Alfaro, ceñudo y mohino, mesetario poeta maldito, aireaba sus fantasmas particulares en un cuaderno de tapas negras y los vestía con ropajes de pop bastardo.

Uno, que atravesaba una época oscura, que estaba secretamente enamorado de los losers que tan románticamente describían Waits y Bukowski, se sentía identificado, casi hubiera deseado ser ese Pedro que vivía oscuro y solo en el fondo del bar...

"Gente abollada" salió publicada en tres versiones diferentes: en un single previo al álbum "La luz en tus entrañas" (donde también se incluía en otra versión) y en un maxi, remezclada. Sería uno de los últimos maxis de los ochenta.

Esta sensacional canción supuso el arranque de la carrera de esta banda que siempre estuvo desubicada, como Albacete, en medio de la llanura, entre dos décadas. Un grupo de culto, casi de libro, que serpenteó como un lagarto por los últimos ochenta, pero que no llegó a cuajar en el indie de principios de los noventa. Una banda a la que RCA vio posibilidades comerciales, que compartió con Los Planetas las primeras referencias de Virus, que llegó a sonar en Los Cuarenta, pero a la que la suerte le dio la espalda antes de dar el salto que estuvieron a punto de dar varias veces.

Se separaron con un disco póstumo que, significamente, fue bautizado "El final de la quimera" (Edición.- En realidad el disco se tituló "El amigo de las tormentas". "El final de una quimera" es el título de uno de los temas que incluía ese disco). Luego hubo grandes secuelas, pero ya nada fue lo mismo...

Sin embargo, muertos y enterrados ya los Surfin' el mito creció (como suele ocurrir). Una banda que ha servido de excusa para una tesis doctoral de teología, sobre la que se ha publicado un libro ("Sermones en el desierto") y (aunque eso vino después) sobre la que se ha rodado un documental ("Buzos haciendo surf") no se podía ir así como así...

Por eso supo tan bien que la justicia poética se plasmara en forma de gira de reunificación, años después (en 2006) y que los guachos de Albacete recogieran algo de lo que habían sembrado... Fue como un viaje de redención. Volvieron a brillar las luces en la ciudad...

Autor: Pedro Blasco

mp3: Gente Abollada

video: Canción ganadora de Surfin Bichos en el concurso "El Salero" (programa de TVE)


más información: Una página web sobre Surfin' Bichos y familia..

miércoles, 12 de agosto de 2009

31 - "Un buen día" - Los Planetas

álbum: "Unidad de desplazamiento"
año: 2000
sello: BMG


"Y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa,
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa."


“Unidad de desplazamiento” fue el cuarto disco de estudio que publicaron Los Planetas (quinto en la discografía si contamos el recopilatorio de Singles y Ep, “Canciones para una orquesta química 1993-1999”), producido por Carlos Hernández (productor con el que repetirían en el futuro) y grabado el Refugio Antiaéreo, estudio que se acababan de construir en Granada y que será la base del sello “Ejercito Rojo”.



“Un Buen día” fue el hit del álbum y 9 años después sigue siendo uno de los temas más conocidos de la banda. Tal repercusión tuvo la canción que existe una versión en la que se censura la parte que hace referencia a los famosos “cuatro millones de rayas” para que pudiera sonar por las radiofórmulas. La canción salió acompañada de un videoclip en la que ver a J y al resto disfrutando de un día de relax ¿y por qué no? de felicidad, jugando al golf y de picnic, contrasta con lo que esconde la letra de la canción.

Porque sin duda, “Un buen día” es la impotencia del desamor hecha canción. A modo de guion de cortometraje vemos como a veces es casi imposible deshacernos de nuestros recuerdos, porque ni con ayuda de la rutina (“He bajado al bar para desayunar y he leído en el Marca que se ha lesionado el niñato”), ni de los amigos (“Luego han venido estos por aquí y nos hemos bajado a tomarnos unas cañas, y me he reído con ellos”), ni de la química (“y nos hemos metido cuatro millones de rayas”) conseguimos que nos dejen nuestros fantasmas (“Y no he vuelto a pensar en ti hasta que he llegado a casa, y ya no he podido dormir como siempre me pasa”).

Autor: Iñak

mp3: Un buen día

video: Videoclip de Los Planetas: Un Buen Día.


más información: La web de Los Planetas.

martes, 9 de junio de 2009

32 - "La chica de Mel" - Los Flechazos

álbum: "En el club"
año: 1989
sello: DRO


"La gente aplaude sin cesar al autor,
por su valor al combinar el color,
pero yo prefiero fijarme en la marca de tu bañador."


Estamos en 1967, en el estudio de un pintor estadounidense. Una chica llama a la puerta y entra tímida. Es su primera vez. El pintor le habla con amabilidad, le explica qué van a hacer. Ella se sorprende al ver un enorme hipopótamo en medio de la sala y está cada vez más nerviosa. Él trata de calmarla, de decirle que actúe sin vergüenza. Le pide que se quite la ropa tras un biombo que hay en el estudio. Ella accede y sale tapada únicamente con una ligera bata de seda. El pintor le acompaña hasta donde debe posar. Le quita la bata y le pide que suba a lomos del animal y sonría a la cámara.
Ella ha perdido la timidez y posa con total naturalidad. Tras la sesión de fotos, ella se despide y nunca más se vuelven a ver.

Saltamos ahora hasta 1989, Álex Díez pasea distraídamente cuando se fija en un escaparate de una moderna tienda de pinturas y ve un cuadro que le llama la atención... El cuadro es 'Hippopotamus' de Mel Ramos, del año 1967. En él una chica sonríe a lomos de un hipopótamo. Álex se detiene a mirar la marca blanca del bañador sobre las nalgas de la modelo y piensa: 'he de hacer una canción'.

Esta podría ser, o no, la historia de 'La Chica de Mel' de Los Flechazos y curiosamente la portada de la página web de Mel Ramos (http://www.melramos.com/) es el mismo cuadro que utilizaron para la portada del single.

Autor: Roge

mp3: La chica de Mel

video: Un video "casero" de la canción.


más información: Los Flechazos en la Wikipedia.

jueves, 14 de mayo de 2009

33 - "Escuela de calor" - Radio Futura

álbum: "La ley del desierto/La ley del mar"
año: 1984
sello: Ariola


"Sé lo que tengo que hacer
para conseguir
que tú estés loco por mí.
- Dice la nena -
Ven a mi lado,
comprueba el tejido
mas... ¡cuida esas manos, chico!"


Como se puede ver por nuestros gustos, los componentes de la lista de correo asociada a este top100 ya tenemos una edad, un pasado a nuestras espaldas. Y en este camino hemos estado acompañados de música casi siempre. En algunos casos, son grupos que ahora, a pesar de los recuerdos asociados, nos hacen sentir un poco incómodos porque no son tan molones como debieran. O quizá sí lo sean, pero nos da un poco de miedo reconocerlo.

Es el caso concreto de Radio Futura. Que para mí tiene asociado un momento cronológico concreto. Fue más o menos por el 87 cuando me pasaron una cinta con "La canción de Juan Perro" y donde me enamoré del grupo. Debieron ser innumerables las veces en que sonó (¡bendito autoreverse!) y las melodías y los versos de las canciones se me grabaron a fuego. Luego vino una visita a El Corte Inglés donde conseguí (¡vale, lo reconozco, la mangué!) la cinta del directo de Radio Futura. La inocencia en la que vivía hacía que no tuviera ni idea de quién era Kaka de Luxe, ni de los problemas que les dio grabar el disco en directo, ni de la maniobra de sacarlo en doble LP para hacerlo más caro y creo que me sonaba que los conciertos fueron grabados en Valencia por haberlo mirado en los créditos. A mí lo que me importaba era cómo sonaban de afiladas las guitarras, cómo me hacían bailar (ssshhhh, a veces lo hago, si nadie me ve) los ritmos latinos o cómo era capaz de cantar una y mil veces eso de, por ejemplo, "pasar todo el día junto a ti... ¡NO TOCARTE!". No era mucho de ir a conciertos así que nunca los vi en directo, por tanto no sé si suenan fríos o cálidos, lo que puedo asegurar es que a mí me calentaban el corazón. El romance se me acabó en el 91 ó 92 cuando escuché el "Veneno en la piel". En aquel momento no sabía qué era lo que fallaba, pero no me llegaba. La canción que da título al disco (¡toma lugar común!) sólo me entró tras oírla muchas veces y aún de vez en cuando me chirría, "Corazón de tiza" me repateaba bastante y así con casi todo el álbum.

De esto se deduce que realmente sólo me apasionaban dos álbumes de Radio Futura. De la etapa anterior, "Enamorado de la moda juvenil" me parecía una broma y ahora sé que lo era. Me suena haber tenido en cinta grabada tanto "La ley del desierto, la ley del mar" como "De un país en llamas" y sí, estaban bien, pero al mismo tiempo les faltaba algo. Aún así, había algunas canciones bastante recuperables que acostumbraban a ser de las elegidas para el directo (por ejemplo, "Escuela de Calor"), quizá con la excepción de "La ley" que hay que cantar mientras se camina chulo. Y los discos posteriores al "Veneno en la piel" no los llegué ni a escuchar. Por tanto, cuando me enfrenté a esta reseña, tenía algo de temor. ¿Mantendrían su magia o me daría cuenta de que en realidad estuve pillado de una imagen falsa? Al fin y al cabo, era como volver a encontrarse a un viejo amor. ¿Seguirá habiendo mariposas al verla o te fijarás en cómo ha envejecido?

De esta guisa me enfrenté a esta reseña. Podría haber tirado de recuerdos y sólo escuchar la canción, pero pensé que, ¡qué demonios!, ya que no había comprado la caja con todos los discos, escucharía toda la discografía completa a ver qué tal sonaba y si se confirmaba mi impresión inicial.

Tal y como me suponía y me perdonaréis la franqueza, después del "Veneno en la piel" sólo hay mierdezas. Y no hay más que hablar. El "Veneno en la piel" no estaba tan mal como recordaba, pero tampoco es gran cosa. Eso sí, me ha sorprendido que "Corazón de tiza" no fuese tan mala como creía. Será que he madurado o que la nostalgia haga que ahora sí le pille la gracia a eso del amor de niños. De los tres primeros, pues... más o menos lo mismo aunque con tendencia a mejorar. Sí, hay canciones que no están mal ("Ese oscuro affair", "Una historia de playback", por ejemplo) y la simulación de canciones secas y húmedas de "La ley del desierto, la ley del mar" está bastante conseguida.

He dejado para el final los dos discos que me hicieron llegar a Radio Futura. El veredicto es que me siguen pareciendo mágicos. De alguna manera hay un equilibrio perfecto entre unas letras poéticas que explican historias con cierto aire de cuento y unas melodías que recuerdas una y otra vez. Me costaría mucho elegir una única canción de todo el disco así que la que ha salido es la más conocida. Pero cualquiera de las otras es especial y tiene esa frase que hace que te enganches a ella: "el sabor de la uva morena me gustó, el de la rubia también", "tenga esa rosa blanca, señorita, a cambio de su negro pensamiento", "ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar separarán jamas mi alma del alma de Annabel Lee"... Cada una de ellas me retrotrae al tiempo en que las escuché por primera vez. Y la música en eso es como una mujer, te hace sentir especial y ya está. Por eso me gusta Radio Futura, aunque haya quien piense que no son molones.

Autor: ElamantedeAnnabelLee

mp3: Escuela de calor

video: El video de la canción, mezcla de Rebeldes del swing y BDSM.


más información: Una página sobre Radio Futura.

miércoles, 29 de abril de 2009

34 - "Evolution" - Mercromina

álbum: "Canciones de andar por casa"
año: 1999
sello: Subterfuge Records


"pero si me dice ven y vámonos,
yo contigo al fin del mundo."


Cuando nos reunimos en un bar, mis amigos y yo solemos poner en práctica un par de juegos: uno de ellos, es ponerse cerca de la cabina del “pinchadiscos” y tratar de reconocer todos los discos que allí hay, sólo con ver el lomo de los mismos. El otro, ver quién es el primero en reconocer la canción qué suena: normalmente no van más allá de 4 o 5 segundos, hay algunas que cuestan algo más y hasta que no empieza la voz no se reconoce y luego hay otras que al primer acorde, rápidamente todos saltamos. Evolution pertenece a este último grupo.

Y, a la vez que gritamos: Evolution de Mercromina, empezamos a movernos a primeros acordes de la canción, hasta que pasado un minuto, suena la particular voz de Joaquín Pascual, relatándonos una escapada hacia “ninguna parte” en una nave espacial de esas que durante tantos años han estado en su imaginario personal.

Tengo que reconocer que está canción significa muchas cosas para mí y me es imposible hablar de ella sin que afloren mil recuerdos asociadas a ella y aquel año 99 (en el que coincidieron los dos ex Surfin’ con dos magníficos discos: el Canciones de andar por casa y el Tejido de felicidad, o reduciéndolo aún más, Evolution y Magic.

La canción funciona por acumulación, y es que poco a poco se van añadiendo matices que hacen que la canción vaya creciendo, llenando el espacio hasta que explota y se te queda para siempre. Empieza con un teclado y esos acordes tan reconocibles, a los 21 segundos se le añade otro, a los 48 segundos, los primeros acordes de guitarra, pasado el minuto, el bajo y casi al instante, la batería; la canción ya está lanzada y 20 segundos después, entra Joaquín con “no te gusta nada de lo que hay aquí” y ya nada ni nadie lo puede parar, hasta alcanzar el clímax en un final apoteósico que, como un mantra, se repite una y otra vez: evolution… evolution… evolution… evolution… evolution… evolution…

Que alguien me diga “ven”, que con canciones así, yo voy, hasta el fin del mundo.

PD.- Dedicada a todos esos amigos con los que he jugado a adivinar discos y canciones a altas horas de la noche en cualquier bar de cualquier ciudad. Vosotros sabéis quiénes sois ;)
Autor: José Meruco

mp3: Evolution

video: Directo "Los Conciertos Unicos" (Madrid, Sala Galileo Galilei, 10-10-03)


más información: Mercromina en Subterfuge. Otra página: Mercromina en La Fonoteca.

martes, 24 de marzo de 2009

35 - "Arte" - Nosoträsh

álbum: "Popemas"
año: 2002
sello: Elefant


"Volver a tus brazos, sentir tu rechazo,
gritar hasta quedarme afónica,
llorar hasta que me entre la sed,
beberme un buen vino
y poderme comer un bistec a la plancha.

Dormir cien mil horas, soñar que me quieres
y no hacerme daño el pellizco,
volver a encontrarte a mi lado,
volver a abrazarte y desayunarte,
esto sí que es arte."


A aquellos que se llaman a sí mismos artistas por el supuesto hecho de hacer arte, no me los creo, me parecen farsantes. Es como aquel que se reconoce perfecto: ya hay cierta imperfección en semejante declaración. La cultura, el arte, o como quieran llamar a cualquier tipo de manifestación artística (tienen que ver como maneja la escoba el encargado municipal, cuando me lo cruzo de camino al trabajo cada mañana, a eso de las 7: ¡sublime!) se ha convertido en un arma de doble filo: señor mío, prometí nunca usar tu nombre en vano, pero necesito librarte de aquellos que llenan su boca de ti, y tan solo lo hacen porque con ello piensan que están salvados. Aquellos que te utilizan como medio para reconocerse en super-hombres, como seres por encima de esa plebe perdida en la ignorancia y la incultura, la falta de sensibilidad y su anodina existencia denostada entre la cotidianeidad y la rutina. Perdóname, señor, pero hoy más que nunca entiendo a Nietzsche y al punk.

“Arte” es uno de los temas más punk que he escuchado nunca. No me miren así. ¿Acaso no dura apenas poco más de un minuto? ¡Y ellas tocan fatal! Como dijo aquel genio, esta vida es un sueño: ¡Y una mierda! Esta vida es realidad a flor de piel: tanto que duele, que mata, que sobrevive, que amanece, que se ríe y que se llora. Ese extraño laberinto de sentimientos, tan lleno de los lugares comunes que tanto horrorizan a los críticos (¡qué gran invento para los artistas!), es en realidad una obra magistral, única e irrepetible. Una tragedia. Una comedia. Una oda a sí misma y una maldición al hecho de tener que interpretarla. Una melodía de cuatro notas, tan efímera como imborrable.

El arte fue un extraño invento, que en realidad escondía una voluntad de comunicación, de expresión (de ideas o de sentimientos). Sí, puede que sea el camino de la salvación, nunca debió ser el dedo señalador, la condena. Pero en verdad, el arte es una manera de resumir la vida en algo que podamos comprender. Algo así como tratar de explicar un complejo teorema, que ni siquiera nosotros somos capaces de entender (otros artistas, los profesores de matemáticas), a un salón lleno de gente esperando que les cuentes un cuento. Pues aquí tienen su cuento señores: Natalia y sus chicas, con la mejor caligrafía posible, desmontando con una sencillez abrumadora algunas de las verdades más absolutas, y de las pocas que podemos reconocer objetivamente. La intensidad de vivir cada segundo, la rutina en toda su realidad, es un gesto propio del más inspirado de los artistas.

Y no hay peor creador que aquel que niega la increíble belleza que hay detrás de cada vida (y de cada muerte), sea cual sea ésta, absorto en su magnánima existencia. A mí, sus obras, no me dicen nada. Me la traen al pairo. No es que no me gusten, es que me provocan indiferencia. ¡Qué gran obra, la indiferencia! Autor: Jesús Sáez

mp3: Arte

youtube: Videoclip de la canción.


más información: Página web de Nosoträsh

martes, 10 de marzo de 2009

36 - "Picolandia" - Penelope Trip

álbum: "¿Quién puede matar a un niño?"
año: 1996
sello: RCA / Astro


"¿¿¿???"


Pongámonos en los albores de la década de los 90. Gijón, 3 de la mañana. Barrio de Cimadevilla. Bar La Plaza. Nachón sirve unas copas a Fran, mientras Tito habla con Ronny. Al fondo, Nacho, Pedro, Cova y las hermanas Mar y Alicia hablan apasionadamente de los nuevos discos que han visto esta semana en la Librería Paradiso. En la puerta, Paco Loco y Muni deciden si ir a casa o quedarse a tomar la última…o penúltima. En ese momento, Scattini hace sonar Freak Scene y las cabezas empiezan a agitarse al unísono.

Gente joven con dos pasiones en común: la música y la noche gijonesa. De ahí, de la clientela del mítico bar, saldrían unas cuantas bandas de muy distinto pelaje e influencias que durante unos años estuvieron en boca de todo el indie nacional, llamando incluso la atención de las multis. Nacía el Xixón Sound.

Uno de aquellos grupos nacía a la sombra de Felt y una de sus canciones: Penelope Tree. Una pequeña alteración fonética lo convierte en Penelope Trip. Rápidamente se convierten en el mascarón de proa del “movimiento”, y sus primeras referencias, el EP Hammerhead y el LP Politomanía, los convierten en el grupo de culto del momento (las ventas y reconocimiento masivo se los llevarían Australian Blonde).

Avanzamos unos años, hasta 1996, y nos encontramos a la banda grabando su tercer disco, ¿Quién puede matar a un niño?. Han dado el salto a una multi, RCA, y la prensa especializada se deshace en elogios hacia ellos. El sonido del disco es más luminoso y rico en matices, y Tito canta como nunca. Infanticida abre el disco de manera sobresaliente, pero al llegar la sexta canción… ah, la sexta canción. Lo más parecido a un “hit” que Penelope Trip van a hacer en su existencia. Luminosidad pop, coros cristalinos y un ritmo efervescente que sube y baja. Y una letra indescrifable (en la línea de sus admirados My Bloody Valentine) que, pese a todo, uno no deja de tatarear.

Sin embargo, el éxito fue esquivo a la banda (la leyenda urbana dice que Penelope Trip vendieron más camisetas que discos) y tras la gira de presentación del disco, se separan. Por suerte, el talento de alguno de sus miembros salió a relucir en proyectos posteriores: Tito Pintado con Anti y Telefilme; Pedro Vigil con Edwin Moses...

El que esto escribe no puede dejar de recordar una vieja TDK de 90, con la inscripción XS en el lomo y que fue su primer acercamiento a bandas como Penelope Trip, Kactus Jack, Australian Blonde, Mamy Carter, Undershakers, Nosoträsh, Screamin’ Pijas, Elimination Jr. o Manta Ray; grupos que corrieron más o menos suerte, que eran mejores o peores, a los que el tiempo ha colocado en su sitio, pero que sobre todo, tienen dos cosas en común: el cariño con el que se recuerdan aquellas canciones y la añoranza de una época dorada para la música en mi tierra, en Asturias.
Autor: José Meruco

mp3: Picolandia

youtube: La canción en youtube.


más información: Penelope Trip en la Fonoteca

jueves, 5 de marzo de 2009

37 - "En un mundo tan pequeño" - Mercromina

álbum: "Hulahop"
año: 1997
sello: Subterfuge


"con eso que te daba
no estaría mal
con eso crecería"


Cuando yo era un crío decía "micromina" a ese líquido rojo que iba invariablemente asociado en mi mente infantil con las frecuentísimas heridas de las rodillas. Luego aprendí a decir bien la palabra. Luego el líquido fue sustituido comercialmente por el betadine, quizás más efectivo pero menos romántico. Ya nada es como antes.

La Mercromina, antes de desaparecer, le ayudó a Joaquín Pascual, José María Mora y Carlos Cuevas a restañar sus heridas por la desaparición del mejor grupo español de todos los tiempos (Surfin' Bichos). Empezó siendo un proyecto humilde (las canciones iban sobre pájaros, tetris, cacharros de cocina... canciones de andar por casa), continuó siendo un grupo ambicioso (formal y creativamente) y terminó dejando algunos de los recuerdos más entrañables que este pobre melómano guarda en su corazoncito. Sin olvidarnos, claro, del legado de grandes canciones que nos dejó el Membri y sus colegas.

Como la que nos ocupa, una enorme pequeña canción, de la que Jota Martínez Galiana escribió en "Surfin' Bichos. Sermones en el desierto":
Incluso antes de escuchar la canción, una reseña ya despertaba curiosidad: “sólo por haber escrito En un mundo tan pequeño, Joaquín Pascual debería considerarse como uno de los mejores compositores de pop en castellano”. Una vez oída, toda sombra de duda acerca de una posible exageración quedaba borrada. Nos hallamos ante los dos minutos y cincuenta y ocho segundos mejor explotados del pop español. Una canción sencilla, pero redonda, con sabor a himno, que marcaría un hito en la carrera de Mercromina. Una melodía amable pero con mordiente, matizada en su acometida final por unos arreglos de cuerda inmejorables, y en la que la voz susurrante de Joaquín Pascual se confunde con otra nueva, la de una chica con un tono de voz similar al de Irantzu Valencia (vocalista de La Buena Vida), pero que no es Irantzu, sino una chica desconocida que aparece citada en el disco como María Ángeles Martínez.


Autor: Pedro Blasco

mp3: En un mundo tan pequeño

youtube: El videoclip original de la canción.


más información: Mercromina en Subterfuge. Otra página: Mercromina en La Fonoteca.

viernes, 27 de febrero de 2009

38 - "Buenas cosas mal dispuestas" - La Buena Vida

álbum: "Soidemersol"
año: 1997
sello: Siesta / Mercury


"lo malo de la vida suele ser lo mejor
pues te hace sentir como un patán
lo bueno de la risa suele ser que al final
nadie quiere reír, sólo pueden llorar"


Creo que es imposible definir la vida más acertadamente con tan solo cuatro palabras. Ésa ha sido sin duda la principal habilidad (entre muchas otras) de los donostiarras: con lo más sutil, lo justo e indispensable, emocionar hasta lo irremediable, enamorar hasta lo irrepetible. Estas cuatro palabras que desvelan ese entresijo de dulzuras y dolores, de pasiones y decepciones, de catástrofes y alegrías que es la vida: imposible separarlas, imposible dividirlas, como mucho podemos tratar de ordenarlas para que su “disposición” sea la más adecuada posible. Ordenar sentimientos y experiencias, que se desordenan constantemente como una partida de Tetris en la que, cuando parece que todo va viento en popa, se te desliza esa pieza que malencaja y te vuelve a poner todo patas arriba. Y como repiten los cuatro primeros versos, hay belleza en lo malo, hay positividad en las cosas negativas, todo es cuestión de la forma de ver la vida, del prisma que apliquemos a nuestra vista. No deja de crearse un halo mágico en torno a todo este discurso, sobre todo viniendo de un grupo que se llama La Buena Vida.

La primera vez que escuché “Soidemersol”, y oí comenzar “Buenas cosas mal dispuestas” me quedé impactado. La delicadeza de sus acordes rasgados, la elegancia conque entra la batería y la solemnidad de las cuerdas comienzan a crear una emocionante y candorosa sensación que ya no te abandona durante todo el disco. Oyes las primeras palabras y no puedes hacer otra cosa que desmontarte, reinventarte, reconocerte y volverte a reafirmar en un proceso de deconstrucción personal que se me antoja esencia misma de eso que llaman “arte”. Pero tampoco hay buscar trascender: una melodía preciosa, unas voces candorosas, unos arreglos maravillosos, un final para erizar los cabellos hasta del que no tiene y una canción redonda. Y un disco histórico. Buena vida para todos.
Autor: Jesús Sáez

mp3: Buenas cosas mal dispuestas

youtube: No hay video de esta canción. Incluimos este otro, "Qué nos va a pasar".


más información: La Página de la Buena Vida

miércoles, 4 de febrero de 2009

39 - "Maldito cumpleaños" - Los Nikis

álbum: "Submarines a pleno sol"
año: 1987
sello: DRO / Tres Cipreses


"Ahora no me vengas con que estabas deprimida
Espera los cuarenta, si quieres ser suicida"


Hace muchos años que soy fan de Los Nikis. Y he visto muchas veces caras raras cuando se lo he comentado a alguien. Aún así, Hace tiempo que dejé de justificarme porque me gusten. Ya no me esfuerzo en explicar a la gente que esa idea que tienen preconcebida de ellos es una tontería y un desconocimiento de su carrera, así que no voy a entrar a explicarlo aquí ahora. Ellos se lo pierden. Es una pena que por una canción (grande como muchas de las suyas) hayan tenido que vivir con ese estigma y la eterna pregunta durante 20 años.

Si algo caracteriza a los Nikis es su sentido del humor. Sus letras eran auténticos clásicos del humor o clásicos del absurdo (como “Quizás”). Muchas veces, lo que primero te llamaba la atención eran las letras de “La amenaza amarilla”, “Mi chica se ha ido a Katmandú”, “10 años en Sing Sing” o “Silvia Sobrini”, pero en seguida te dabas cuenta de que las letras no era su único fuerte. De la rabia punk del principio a las canciones más pop o más rock al final de su primera época (considero la segunda su retorno en 1998 con un disco de ingenioso título, “Masdelomismo”). En los conciertos siempre mantuvieron esa fuerza punk que les valió el sobrenombre de los Ramones de Algete. También geniales fueron sus adaptaciones de canciones de todos los estilos y épocas. Desde The Clash a Rosendo, pasando por Miguel Bosé o Lou Reed.

La canción que hemos elegido aquí es uno de sus clásicos. La letra cuenta la historia de una chica que ni siquiera se espera a los treinta años para deprimirse, y al cumplir los veinte, decide quitarse la vida acompañada por el protagonista de la canción. Una letra divertidísima y una canción memorable.

Los Nikis fueron una rara avis en su época. Eran pijos (no lo digo yo, lo dicen ellos), no se drogaban y no estaban interesados en vivir de la música. Y a pesar de ello firmaron uno de los capítulos más brillantes de aquello que la gente llamó la movida madrileña. Larga vida a Los Nikis.
Autor: Rafa Llarena

mp3: Maldito cumpleaños

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youtube: Playback en la televisión (la calidad no es muy buena).


más información: Sobre Los Nikis