Todo empezó como un juego. Como siempre empiezan estas cosas. Un grupo de chalaos por la música, los deportes y las mujeres se enzarzan en discusiones bizantinas sobre canciones, sistemas de votación, ordenación, y todas esas fruslerías. Una buena excusa para repasar algunas de las mejores canciones (en español o alguno de los otros idiomas estatales) de todos los tiempos.
"hay cuatro rosas en tu honor dentro del vaso que te doy dos son por gemir dos por sonreír"
Esta es una de las canciones que tras la primera nota del punteo inicial ya sabes qué canción va a empezar a sonar. 'Cuatro rosas' es la canción que abre el mini lp homónimo de Gabinete Caligari editado por DRO/Tres cipreses en 1984.
He de reconocer que no sabía de la existencia de Gabinete Caligari hasta escuchar esta canción y que después dejaron de interesarme cuando hicieron canciones como «El calor del amor en un bar», «La Culpa fue del Cha-cha-cha», «Camino Soria». Así que podríamos decir que para mi son “Cuatro rosas” y poco más.
Procedentes de otros grupos (Ejecutivos agresivos, Ella y los neumáticos), este mini lp supuso un paréntesis en su sonido, que algunos (como Francisco Umbral) tildaron de 'rock torero'. Los inicios de Gabinete Caligari ('Que Dios reparta suerte', 1983), vinieron marcados por los aires de sobrepasar límites de la época y mucho más oscuro y provocativos en sus letras. Tras “Cuatro rosas”, siguieron influenciados por los sonidos cañí, como el pasodoble ('Al calor del amor en un bar', 1986) y con letras ya mucho más moderadas.
"La fuerza del lado oscuro no llega al hiperespacio"
Llegamos a la canción "El Halcón Milenario" de Patrullero Mancuso. El nombre del grupo salió del libro "La conjura de los necios", tomando prestado el nombre del policía del que todo el mundo se reía. Quizás los de Villaviciosa de Odón escogieron precisamente ese nombre predispuestos a ser el objetivo de burlas en sus inicios. Aunque no pueda opinar sobre si en sus inicios en Munster daban motivos para reírse de ellos, no seré yo quien se ría de sus dos discos en Elefant. No fui un gran fan de Patrullero Mancuso pero sí que un par de canciones formaron parte de mi banda sonora personal a finales de los 90: "Mi vida va bien" y "El Halcón Milenario".
Aunque, según leo en alguna de las entrevistas que se pueden encontrar por la red, "El Halcón Milenario" no fuera un homenaje a La Guerra de las Galaxias (wtf?) a mí siempre me gustó escuchar la canción en el coche, ventanillas bajadas y a grito pelao, soñando que era un contrabandista que algún día ayudaría a destruir la Estrella de la Muerte y que en un planeta de bichos peludos terminaría por beneficiarme a la princesa Leia.
¿Quien sería el Patrullero Mancuso de Star Wars? Pues si pensamos en el personaje del libro sin duda sería Jar Jar Binks. Si pensamos en el grupo sin duda nos tenemos que quedar con Han Solo, capitán del Halcón Milenario. A ver quien tiene narices de reirse de ellos ahora.
"Yo vi a la gente joven andar con tal aire de seguridad en un momento comprendí que el futuro ya está aquí."
Supongo que todos habréis visto a Herminio Molero bailando. Sin duda, podemos hablar del eslabón perdido que hay entre Ian Curtis y el famoso baile de San Vito que popularizó algún olvidable wrestler. Pienso en esto, y otras ocurrencias en torno a Radio Futura. ¿No se le puede ocurrir a alguien algo más pretencioso que llamar a su disco de debut “Música moderna”? ¿Y después de semejante cúmulo de pretensiones, dejarse caer con un estribillo como el de “Enamorado de la moda juvenil”? Hoy en día un grupo que se arrancase así no duraría ni quince minutos en el reproductor del 98% de los habitantes de este santo país. Pero señores, estamos ante un himno.
¿Y por qué? ¿Quién coño eran ese atajo de saltimbanquis ataviados para la última representación del Circo del Sol? ¡Ah! El contexto, amigos. Sin el contexto no hay explicación, sin un pasado explicado, no hay futuro entendible. Y en ese momento, sólo había una palabra que podía atraer la atención de todos: libertad.
Como un niño que acaba de escapar de casa de sus férreos padres, como un borracho bebiendo a escondidas, como un animal cautivo que de repente encuentra ante sí un mundo abriéndose, las reacciones de muchos músicos tras tantos años de dictadura fueron incomprensibles, inexplicables… Y nunca pretendieron serlo. Fueron la representación más auténtica de la vida demandando toda su intensidad.
Radio Futura fueron uno de los grandes representantes de esta imagen, de esta nueva forma de vivir, que encontró en el punk un buen árbol con el que cobijarse (y aquí teníamos al señor Sierra, recién llegado de Kaka de Luxe, como inigualable representante), que con la imponderable aportación de Herminio Molero ganó en frescura e inmediatez, y que disfrutó de una ironía que devaneaba entre el más fino cinismo y el absurdo gracias a los hermanos Auserón. Una demostración de que la música no es más (ni menos) que un conjunto de factores inexplicables e impredecibles, que eclosionan en un instante específico, cual reacción química impulsada por múltiples catalizadores. Sin necesidad de coartadas artísticas estudiadas y preparadas. Sin una idea preconcebida de lo que se quería hacer. Actitud, un estribillo mítico, urgencia… Todo a base de espontaneidad y sobre todo, ganas de sentirse libre. De hacer lo que a uno le daba la real gana. Vamos, utilizando una expresión muy española, de hacer lo que a uno le pasaba por el forro de los cojones. Y menudos cojones tenían algunos. Y olé.
álbum: "El eterno femenino" año: 1982 sello: Nuevos Medios
"Hicimos un cuento de miel, sin un futuro en que creer"
Montcada i Reixac, 25 de abril de 2010
El municipio se ha adherido a la tercera ronda de consultas populares sobre la independencia de Catalunya. Por tanto se ven varios carteles con el lema Montcada decideix. La participación, alineada con las dos jornadas anteriores, no es demasiado elevada así que los organizadores y la escasa prensa desplazada reciben con cierto interés mal disimulado la noticia, transmitida vía móviles y redes sociales, de una manifestación en la ciudad de la Falange para proclamar la unidad de la Nación Española.
En breve, por el lado sur de la plaza aparecen los falangistas que han sido escoltados desde la estación por varios mossos d'esquadra para regocijo de los periodistas repartidos por toda la plaza y que enseguida son objeto de los insultos de los contramanifestantes situados justo delante de la iglesia. La reunión va siguiendo más o menos el guión esperado. Brazos en alto, caras al sol, banderas rojigualdas por un lado; cuatro dedos extendidos, segadors y banderas esteladas por el otro; insultos más o menos originales, abucheos generalizados y gritos crecientes.
De los componentes de cada grupo hay dos personas que destacan no se sabe bien por qué. En el flanco del norte una chica con el pelo rubio, como tocada por el fuego y unos ojos azules con reflejos dorados mientras que al sur llama la atención un hombre de más de cuarenta años con un largo flequillo que no llega a taparle del todo unas inmensas gafas negras. Se fijan el uno en el otro con una sonrisa irónica que a ella le marca hoyuelos y a él le eleva las gafas.
Poco a poco caminan hacia el frente. Ella envuelta en una bandera cuatribarrada. Él con un jersey negro que no tapa el cuello de una camisa blanca y un pin con una bandera preconstitucional. Se acercan, como en el juego del pañuelo, al sitio donde los mossos separan los dos grupos y su sonrisa cada vez es más amplia. Poco a poco los gritos se van apagando y un extraño silencio se apodera de la plaza mientras la tensión agarrota las gargantas. Los policías están listos para actuar pero no ven ningún signo de hostilidad. Es más, pareciera que fueran amigos que no se ven hace mucho tiempo y se hubiesen encontrado como por casualidad después de 15 años. De repente el silencio de la plaza es roto por una canción que sale de una ventana. Una voz juguetona que canta algo sobre el amor y acaba con un okey. Y justo cuando pronuncia esa palabra, la pareja se empieza a besar con una pasión capaz de hacer surgir el mundo. El resto de la plaza vuelve a dividirse. Los policías siguen quietos, pero más relajados. La prensa intenta sacar fotos. Algunos manifestantes abuchean, otros animan. Y ellos dos siguen ajenos al entorno. Nadie les sigue cuando se deslizan por una callejuela fuera de la plaza. Sin mirar atrás.
A la mañana siguiente, ya se han presentado (Me llaman Txell, pero para ponértelo fácil dejaré que me llames Meri / Me llamo Fernando, me dicen el Zurdo, no precisamente por mis ideas políticas) aunque puede que hayan mentido y no se hayan dicho ni nombre ni edad. El sexo ha sido evidente. Desayunan con el hambre de quien ha dormido poco mientras hojean los periódicos. Por una vez, parece que hay unanimidad absoluta entre la portadas de todos los diarios: Una foto más o menos pequeña y un fragmento de la letra de "Aquella canción de Roxy". Cuando la prensa se pone original, acaba copiándose. Fernando le explica a Meri de dónde viene la referencia. Y le da un repaso sobre cómo era la música en Madrid en los primeros 80. Le explica cosas de su fanzine, de los conciertos (el homenaje a Canito y el de primavera) de Carlos, de Olvido, de Nacho, de los hermanos Urquijo, de Kiki... Le susurra algunas de las letras que le habían hecho famoso y que ahora sólo recuerdan algunos elegidos. Hablan y hablan hasta que se les acaban las palabras, hasta que de pronto él se calló.
Porque todos sabemos que los extremos se atraen sólo si hay magnetismo. Y cuando las cosas se vuelven más corrientes, tendemos a engancharnos a aquello que se nos parece, que va en nuestro mismo sentido. Por eso, a la hora de comer ya se habían visto por última vez y después todo acabó. Pero los dos mentirían si negasen que, a veces, más a menudo de lo que quisieran, se sorprenden tarareando una vieja melodía, recordando cómo sus pieles se habían fundido o saboreando un cuento de miel entre lengua y carmín.
Esta es una de las canciones que tras la primera nota del punteo inicial ya sabes qué canción va a empezar a sonar. 'Cuatro rosas' es la canción que abre el mini lp homónimo de Gabinete Caligari editado por DRO/Tres cipreses en 1984.
